EL TIEMPO NO HACE TRAMPAS
Por José Atuesta Mindiola
El dolor me está bebiendo
en un vaso de la muerte.
La sed hunde sus heridas
por los bordes de la piel.
La mano temblorosa
escribe el laberinto de la noche.
El tiempo no hace trampas.
Se hace lejano el viento
al tambor de los oídos.
Se hace blanco el silencio
para el color de los sueños.
¿Qué seremos después?
Soplo de ceniza de regreso a la tierra,
o intangible remanso en la eternidad.
Guardia de agujeros en penumbras
o centinela en las puertas del alba.
Seremos, tal vez:
gotas de sol en el cenit del desierto,
versos en el jardín de la memoria,
ramo de luz en una esquina del tiempo.
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